Iskun in the world

Este tiempo no nos corresponde

2012-01-24T17:11:00.000-08:00

Si hubiésemos nacido en 30 años más todo sería más fácil. Ahora, pensando en Radrigán, ¿seríamos más felices si no se necesitaran dos para querer? No lo sé. Pero, sin duda que, seríamos más felices si no existieran todos estos prejuicios y complicaciones propias de una sociedad en vías de la aceptación de lo diferente. Y hablo de que un hombre perfectamente puede amar a otro hombre, pero no en estos tiempos. No. Porque esa utopía es para las generaciones futuras/ Hay tantos niños que van a nacer con una alita rota/ Y yo quiero que vuelen compañero/ Que su revolución/ Les de un pedazo de cielo rojo/ Para que puedan volar.

Este tiempo no nos corresponde. Hubiésemos nacido mejor en 30 años.

Cosas que simplemente pasan

2012-01-21T18:07:00.000-08:00

Con una delicadeza envidiable, Sei Shonagon nos conmueve con este sencillo haiku:

"Cosas que simplemente pasan: un velero;

los años en la vida de una persona;

la primavera, el verano, el otoño y el invierno"

Apenas eso, pero eso basta.

Clasismo chilensis

2012-01-16T16:21:00.000-08:00

Últimamente han salido a la luz un sinfín de declaraciones o instrucciones provenientes de la sociedad oligárquica chilena, la clase alta, cuyo fondo, e incluso bastante en la superficie, revela el brutal clasismo existente por esos lados. Lo más triste es que están convencidos de que las cosas deben ser así y no de otra forma.

Las nanas, o asesoras del hogar, los obreros, la gente que viaja en micro y no en auto, en fin. Nosotros, la clase media, tampoco nos libramos, no nos hagamos los lesos, pues los flaites son para nosotros lo que las nanas u obreros para los de allá arriba.

Tiempo y memoria

2012-01-11T16:58:00.001-08:00

Siempre he tenido una fijación por el paso del tiempo, por la duración de las cosas: por su fugacidad. Lo impermanente, eso de que nada es eterno. Flores, hermosas en vida, con un necesario marchitar.

"No se engañe nadie, no,

pensando que ha de durar

lo que espera,

más que duró lo que vio

porque todo ha de pasar

por tal manera."

Seguramente terminaríamos por destruir una habitación eterna de oro. Las cosas pasan, el tiempo va, "hoy se está yendo sin parar un punto", y qué más, ¿que nos queda? Nada. Nos queda apenas la memoria.

Imposiciones

2012-01-06T17:09:00.001-08:00

Hoy, al ver los descuentos aberrantes o, como prefiere llamarle la Carol en un aparente alardear eufemístico, las imposiciones, me pregunté: ¿Cómo puede estar la gente contenta con las cosas como están? Primera respuesta: costumbre. Por supuesto, seguramente, con el pasar de los años desistiré en mis alegatos y pasaré a formar parte de la masa adoctrinada que llamamos sociedad.

Mientras tanto, algunos pocos siguen acumulando dinero con el aparente trocito que nos roban de nuestros sueldos.

Vacaciones en la universidad

2011-12-28T16:24:00.000-08:00

"!Ah de la vida!... ¿Nadie me responde?

(...) Ayer se fue; mañana no ha llegado;

hoy se está yendo sin parar un punto:

soy un fue, y un será, y un es cansado."

Y así se va el año, y yo cansado. Así mañana no ha llegado, 2012 y yo cansado. Hoy se está yendo sin parar un punto: hoy un trabajo, mañana una prueba, ayer, bueno, cada semana, no se nota que el año ha terminado. La idea del tiempo no es más que una convención humana. Un continuo fluir constante.

!Ah de la vida!... ¿Nadie me responde?

Ciclovías ocupadas

2011-12-17T05:57:00.000-08:00

¡Qué hace un vehículo estacionado en medio de la ciclovía! Si tuviera más dinero seguramente chocaría con alevosía su costado con mi bicicleta. ¿Cómo sería encontrarse con un camión tranversal a la carretera? Tuve que esquivar al infame automóvil y desviarme por la vereda, poniendo en peligro la integridad de los peatones que tranquilamente caminaban por la mañana. Afortunadamente nadie salió herido y la verdad es que mi acción tampoco representó un peligro para nadie. Pero... ¿dónde está la policía cuando no hay que apalear a alguien?

Visitas ilustres

2011-12-12T18:53:00.001-08:00

Orham Pamuk, premio Nobel de literatura 2006; meses antes fue J.M. Coetzee, premio Nobel de literatura 2003. En medio Andrés Neuman, lejos el mejor de los tres, el más cercano. El ciclo de la Ciudad y las palabras de la Pontificia cerró este año con el Nobel turco. ¿Qué nos deparará el próximo año?

Cotización obligatoria

2011-12-05T09:26:00.000-08:00

La ley nos obliga a cotizar con la AFP Modelo si ustedes no han cotizado antes. ¿Alguien me puede explicar qué diablos significa cotizar? Para que nos pongamos de acuerdo, digo yo. Porque cuando uno cotiza en la vida real es porque aún no quiere concretar nada, no está seguro aún de si comprar o no. En cambio, con esto ocurre todo lo contrario. Hay AFP privadas y estatales, y, para colmo de todo, es una obligación afiliarse a alguna de ellas.

Antes que un ente privado, prefiero que sea el Estado el que me robe una porción de mi sueldo y se ponga a lucrar con él.

Cenicitas

2011-12-03T18:42:00.000-08:00

Cenicitas vuelan sobre la ciudad amurallada. Esta noche, esta mañana. Esta tarde caen anaranjadas. Sopla un viento en la altura del rascacielo que las trae y las lleva. Las trae y las lleva. Incluso, de vez en cuando, un polvillo ceniciento embellece mis pestañas.

No es el viento, no es el suspiro el que me trae el recuerdo. Ni la noche majestuosa, ni el sol que del agua bebe en esta ciudad cortada. No es el vértigo de cuarenta y tres pisos cayendo. No es sino un pequeño rastro de cenizas, un flujo constante que aparece y desaparece de vez en cuando.

Cervantes 2011 "Parra" Nicanor

2011-12-01T14:13:00.000-08:00

Hace unos días publiqué en este blog una ficticia entrega del Nobel a Nicanor Parra. Un premio que muchos queremos sea entregado a este (anti)poeta que ya casi llega a la centuria. El día de hoy le han concedido el galardón más importante de las letras hispanas, algo así como en Nobel de las letras castellanas. El premio Cervantes 2011, antes también ganado por Jorge Edwards y Gonzalo Rojas, fue este año para Nicanor Parra.

D-Enunciado.

2011-11-30T17:26:00.000-08:00

Hoy se lanzó en cuarto número de la revista D-enunciado, publicación a cargo de algunos alumnos de la carrera de Castellano de la Usach. Para su presentación contamos con la presencia del escritor Marcelo Mellado, quien, en conjunto con el director de la carrera de Estudios Internacionales, nos dio su visión acerca de un polémico artículo publicado en la revista acerca del movimiento estudiantil de este año.

Educación no formal es el tema de esta cuarta publicación. Educación no legitimada por la institución: la más democrática que puede existir en estos tiempos.

Mensajes que trae el viento

2011-11-26T18:31:00.000-08:00

"Te amo aunque estés compartida", llega aquella frase a mi ventana a través del aire. El grupo mexicano Maná está dando su concierto en el estadio Bicentenario. Yo me pregunto si acaso es posible amar a alguien de ese modo. Por supuesto que no hallaré respuesta, al menos no por estos lados.

Ahora un recuerdo que trae también el viento. El muelle de San Blas. Cuando en el colegio cantábamos con el Claudio en las clases de música. "Ningún barco a su amor le devolvía". La eterna espera, vivir esperando. A diferencia de Penélope, nosotros seguiremos esperando para siempre.

La sicóloga y yo

2011-11-24T18:38:00.000-08:00

-Ya, Francisco, ¿cuál fue el momento de mayor frustración en tu vida?

-Mmm... Difícil. Mmm... no sé.

-Cualquiera, el que se te venga a la mente.

-Es que no sé.

-Cualquiera.

-Ehhh... (...)

-¡Uh! ¿Y por qué fue?

-Inmadurez supongo. Fue cuando estaba en el colegio.

-Sí. ¿Y lo superaste ya?

-Sí, sí, por supuesto.

-¡Ah! ¡Qué bien!

Nobel Parra Nicanor

2011-11-24T08:40:00.000-08:00

En el diario La Hora del día de hoy aparecen "14 noticias que quisiéramos publicar". Entre ellas la siguiente:

Y EL NOBEL ES "PARRA" NICANOR

Con casi un siglo de vida, el antipoeta Nicanor Parra recibió el Nobel por "transformar el humor en condición esencial del ser humano". Al ser informado en Las Cruces contestó: "No hay mal que dure cien años".

Democracia y el libro Miguel Krassnoff

2011-11-21T15:51:00.000-08:00

La democracia también consiste en presentar cuartas ediciones de libros que hablan de personajes como Miguel Krassnoff. La democracia consiste también en poder manifestarse en contra de actos como este.

Yo no he leído el libro así que no me siento con el derecho de opinar acerca de él.

Bastante repudio me generan los dichos tantos de unos como de otros.

¡Derecha e Izquierda unidas jamás serán vencidas! Parafaseo al irónico Parra.

Tanto derechistas como izquierdistas pueden ser violentos y cada uno a su propio modo.

Dar el asiento no es una obligación

2011-11-21T15:09:00.000-08:00

Hay gente que piensa que dar el asiento en el metro es una obligación. En ningún caso lo es y depende, más bien, de la buena voluntad o el estado de ánimo, entre otros factores además, de la persona que va sentada. Hoy entró al metro una pareja a la que me dediqué a observar: la mujer llevando la guagua a cuestas y el hombre con un coche vacío que ocupaba el espacio de tres o cuatro pasajeros de pie. El padre, que no era para nada amable, más bien violento, le echó la choreá a un señor que iba muerto de sueño en el asiento.

A veces pienso en lo repugnante que es cuando las personas utilizan a sus guaguas para sacar provecho de cualquier cosa.

Defendiendo al lector

2011-11-20T16:44:00.000-08:00

Tal vez no deba seguir metiéndome más allá. Tal vez criticar a una persona que es superventas, pero que escribe, digamos, descuidadamente, no es algo en lo que deba meterme. ¿O tal vez sí? Tal vez la arrogancia de algunas personas ha hecho que quiera seguir con este jueguito. Pregunto yo: ¿Es necesario ser Doctor en Filología española para saber que el qué interrogativo se tilda en la letra e? Por mientras sigamos jugando a escribir.

Retorno académico

2011-11-19T14:51:00.000-08:00

El lunes vuelvo a clases. Luego de seis meses de estar parado por movilización. Siempre supe que me quedaría sin vacaciones de verano. ¿Cómo puede un estudiante de pedagogía hacer su práctica profesional en verano?

Curiosidades de un escritor

2011-11-18T17:20:00.000-08:00

Curioso es el hecho de ver a un escritor comprar uno de sus propios libros. Aparte de Andrés Neuman, que compró unos cuantos para regalar, ¿habrá otro que haya caído en esta aparente contradicción? ¡Las curiosidades del escritor!

El paraíso del Coronel

2011-11-17T19:11:00.000-08:00

Campus oriente de la Pontificia, el falo más grande de Latinoamérica, las ciclovías más extensas atravesando el parque siempre verde junto al río, la mejor clínica en caso de que falle la salud, la brisa, la sombra, el rumor de las hojas en lo alto, pájaros cantando, cafés, bares, restaurantes diversos, librerías nuevas y antiguas por doquier, el cerro San Cristóbal a un par de metros, kilómetros y kilómetros de pasto. ¿Me falta algo? Es que apenas me refiero a lo que hay cerca del metro Pedro de Valdivia, solo apenas.

Tengo miedo, torero.

2011-11-05T19:46:00.000-07:00

Proyecto enviado y ahora la espera. La maldita primavera.

Comunicado oficial

2011-10-30T12:20:00.000-07:00

A todas las personas naturales, y a la opinión pública en general, se les informa acerca del resultado de la elección azarosa del nombre del señor don conejo.

A partir del día de hoy, 30 de octubre de 2011, y luego de descartar otros quince nombres, el señor don conejo pasa tener el nombre oficial de Balín.

Comuníquese y cúmplase con tal decreto.

Atentamente,

Francisco García Mendoza

Nombres

2011-10-28T19:11:00.000-07:00

Mi conejito aún no posee un nombre. Los candidatos son los siguientes: Balín, Balún, Blanco, Cuzco, Ícaro, Luckio, Marqués, Joyce, Quevedo, Kerberos, Moratín.

Mañana eliminaré algunas opciones. El domingo haré el sorteo ante notario y el lunes daré a conocer la decisión mediante un comunicado de prensa.

Basta de sicólogos.

2011-10-27T06:45:00.000-07:00

Mucho se habla de identidad adolescente. Poco, nada casi, de gustos de adolescente.

-Lo uso porque me gusta.

-Me visto así porque me gusta.

-Soy así porque me gusta.

-Me junto con ellos porque me gusta.

-Etcétera porque me gusta.

Qué los sicólogos (¿y los sociólogos?) vuelvan a sus estudios de especulación.

Nuevo integrante en la familia

2011-10-25T20:14:00.000-07:00

¡Ha llegado un nuevo integrante a la familia! ¡Albricias! ¡La casa se nos hizo chica, caramba! Habrá que habilitar un nuevo baño, una nueva pieza. Yo no pienso compartir el mío ni la mía. Apenas tiene dos meses mi nuevo bonito. Apenas dos meses y se le caen las orejitas. Camina lerdo, a lo Alexis Sánchez. Pero, bueno, es tan tierno. Salta y salta, da brincos pequeñitos entre la hierba. Camina lerdo y mastica. Es tan saltarín como su nuevo padre.

Mi conejito nuevo llegó esta noche en una pequeña caja. Venía en la manos de la Diox, su madrina.

¡Bienvenido, conejito!

Vehículos en la calle

2011-10-20T08:51:00.000-07:00

Al salir de la estación Rojas Magallanes el silencio. Ningún vehículo circulaba entonces. Los últimos dos, una camioneta y una ambulancia, yacían volcados en medio del mismo silencio.

El tráfico ausente en la gran avenida ruidosa.

Libros en la feria

2011-10-16T13:09:00.000-07:00

El caballero de pelo cano, que vende libros a un costado del San Sebastián, aún confía ciegamente en los jóvenes lectores.

Entre un montón de otros tantos vislumbré a un autor cuyo nombre aparece en la lista que elaboré de mis autores pendientes. Muerte en la tarde yacía a pleno sol en la calle de cuyo número, por más que intento, no me quiero acordar. Hemingway es un sujeto curioso. Gran parte de su vida la pasó en Cuba. En su cabeza tenía muy presente a ese país al momento de recibir el Nobel.

El autor de El viejo y el mar, prefiere hablar de Toros Bravos, o Bravos Toros, en la novela que compré esa tarde de sol a un costado del San Sebastián.

Tres lucas costaba Muerte en la tarde y yo solo andaba con dos. No hay problema, me dijo el caballero. Me traes los mil la próxima semana, me gusta que los jóvenes lean y por eso confió en ellos.

El próximo sábado quizá me encuentre con otra sorpresa, de esas que escasamente encuentras en las grandes librerías tradicionales.

Pasos

2011-09-11T17:32:00.000-07:00

Llega un momento en que todos tenemos que dar grandes pasos. A veces son pasos cuya racionalización previa es mínima, lo hago y ya está, qué más da (como quisiera tener esa capacidad y voluntad yo). Otros pasos que damos lo consultamos y reconsultamos con nuestra almohada durante 40 días y 40 noches. En fin, son pasos. Pasos y más pasos. Dolorosos algunos para los demás. Todos expresamos nuestros sentimientos de diversas maneras (algunos menos que otros, como yo).

Mi hermano acaba de dejar esta casa para ir a vivir con mamá. Papá está triste porque siempre es triste que se vaya un hijo de tu lado. Yo estaré más solo que nunca en esta casa que se caracteriza por ser fría y solitaria (a mi pieza ni siquiera llega el sol). Igual voy a extrañar sus comentarios acerca de cualquier cosa. Pero bueno, un paso es un paso. Yo pienso que cada uno debe buscar el camino a su propia felicidad e ir probando, intentando. Siempre nos caeremos pero lo importante es intentar encontrar ese algo indefinible que nos llama.

Mi hermano se ha ido. Papá y yo nos quedamos.

Tontitos-intelectuales

2011-09-04T22:03:00.000-07:00

Para respetar o aborrecer a un escritor por lo que escribe primero hay que leer su obra, no? Es bastante obvio. El resto es gente que se pasa de lista o, como prefiero yo llamarles, imbéciles. Algunos son más sutiles, aunque no menos certeros en sus denominiaciones: flojos lectores de contratapas, el rincón del vago, wikipedia, frases punto net. etc. Porque hay que ser bastante idiota para creer que el "yo soy yo y mis circunstancias" termina con un punto final. O bien no les alcanzó el cerebro para leer el resto o son de estas universidades privadas que se contentan con las frasecitas célebres de uno que otro filósofo(aunque en las estatales también hay de aquellos, o peores). Sí, con lo último tal vez no esté tan de acuerdo. Pero bueno. En todas partes hay gente así, que se las dan de críticos si leer absolutamente nada. Porque son tontos, porque no les alcanza (y esta vez no hablo solo de cerebro), quién sabe...

Firma, el hombrecillo que no sabe escribir.

Una visita desagradable.

2011-08-13T10:24:00.000-07:00

-Hola, ¿cómo estás?
-Bien, bien.
-Ehhh... ¿ya salieron los demás?
-(¿Los estás viendo, imbécil?)Mmmm... no, aún están en el camarín. Salen en un rato.
-Ah, ya, gracias.

*Entre paréntesis está lo que no se dijo pero se pensó y quiso decir.

CNCA (Consejo Nacional de la Cultura y de las Artes)

2011-08-05T18:04:00.000-07:00

-¿Aló? ¿Con el Ministerio de Cultura?

-Se mata a la perra y se acaba la leva.

-¿Perdón? ¿Hablo con el Ministerio de Cultura?

-¡Sí, conchetumare!

Comentario de actualidad

2011-08-03T13:11:00.001-07:00

No puedo quedarme atrás con los comentarios. Caracol col ya se adelantó en su blog. En fin, lo que siempre, desde un momento hasta ahora digo: algunos empiezan, otros terminan. Unos se van quedando atrás, otros avanzan un poco más. Pero bueno. Si sigo escribiendo escribiré de picado.

Osadía-curiosidad

2011-07-28T15:52:00.000-07:00

Acabo de ver un video maldito. Si algo me pasa ya sabéis a qué se debe.

Entre actos

2011-07-25T18:32:00.001-07:00

Mientras tanto (ya tú en la ciudad, ya tú en la playa) seguiré escribiendo novelitas que algún día leerás.

Evasivas

2011-07-25T13:05:00.000-07:00

-Debe ser complicado trabajar con él, preguntó Cristian hace un tiempo.

-La verdad es que no, respondí.

Siempre con evasivas, nunca diciendo lo que en verdad siento. Ahora trataré de responder esas preguntas de forma sincera, más claro, aunque demore o cueste un poco.

Accidente a la vuelta de la esquina

2011-07-23T11:23:00.001-07:00

El escenario era el mismo de siempre. Ni tan nuevo ni tan frecuente. Diego Andrés girando el auto en la esquina de mi casa. Chau. Chao. Yo tratando de hacer coincidir la llave con el cerrojo de la reja de mi casa. Pensamientos. Frío. Estruendo. Mierda. Vuelta. Miro. Una motocicleta volteada y pegada a la puerta trasera del auto de Diego. La misma puerta en donde el Taga estaba sentado. Una moto contra el auto, el muchacho bajo las ruedas, pensé. Mierda. Y de repente, de entre las máquinas, surge un tipo en traje amarillo. Emerge D.A. de su auto. Pucha sorry. Si quieres te doy mis datos. Te duele mucho la mano? Bla bla bla. Yo contemplo mientras el Taga se baja del auto. Al menos no le pasó nada. Me acerco. Le digo que por ir sin los seguros de las puertas pasan estas cosas (idiota, no todo puede ser tan serio). No sé si el Alexis bajó o no. Para mí que estaba twitteando: acabo de chocar con los chiquillos. Estoy bien mami. El señor trabajaba en la esquina de Vicuña con Santa Julia y la moto no partía. Luego de recogerla del suelo intentó echarla andar pero nada. Se fue caminando con la moto a un costado. Ya, ándate para tu casa, me dice el Taga. Esto es noticia respondo. Se sube. Me devuelvo. Hago coincidir las llaves con la cerradura. Entro. Al baño y a dormir. No a dormir. Un poco atormentado por los pensamientos de lo que pudo haber pasado, lo que pasó y lo que pasará despúes, lo que no pasó, etc, etc, etc. Luego: palabras como momia.... (mi ringtone). Contesto y es Alexis: oye, cómo se llama la calle que está en la esquina de tu casa...

A veces va y viene, pero siempre queda y no me canso

2011-07-21T15:44:00.000-07:00

Desde que me he enterado yo no puedo ni comer

Cariño, no soporto estar sin ti

Pero parece que tú sí

¿Quién es él?

Dime y lo mataré.

¿Quién es tu nuevo amor,

tu nueva ocupación,

tu misterioso "alguien"?

¿A quién has ocultado de mí todo el tiempo

para no matarme?

¿Quién es tu seductor,

tu rey y tu peón,

quién ocupó el lugar que siempre ocupé yo?

Tu misterioso alguien

me robó.

(Creo saber quién es)

Y no me animo a preguntarte por él

porque sería peor

(A veces es mejor)

dejarlo todo correr.

¿Quién es tu nuevo amor?

¿A quién has ocultado?

Otra vez se viene algo... atenti.

2011-07-18T10:12:00.000-07:00

Otra vez la incertidumbre. Ansiedad, frustración. No quiero. A veces saber cosas duele. Rueda de la fortuna, Sol y Diablo. ¿Qué significa eso? Cambio imprevisible de las condiciones; renovación y nuevo comienzo; grandes apuros y algo en alto grado desagradable de lo cual se siente uno abrumado. Eso. Apareció eso. ¿Una noticia? ¿Malas nuevas? ¿Algo inesperado? Oops! Esperemos que no sea tan terrible como mi imaginación así pareciera pronosticar.

Flujo de la inconsciencia

2011-07-17T11:43:00.000-07:00

Escribo mientras aseo mi pieza. Y pienso. Pienso en que no fui a la playa y tal vez por eso me debe odiar aún más. La noche de las cervezas demás en Bellavista. Un local de cuyo nombre no me quiero acordar. Cinco o seis bajo la lluvia. Ebrios todos. Miel a la deriva. Mensajitos por el móvil. Mensajes cargados de sinceridad, cargados de alcohol. Lluvia. Noche. Plaza Italia. Su figura fantasma que una y otra vez pasa, como hace un par de años con Andrés, Gaby y Paula que esperaba, que no llegaba pero que llegó. Cuando Rodrigo bebe alcohol se vuelve intelectual. La playa a la distancia. Cristian, Matías y, por supuesto, los años. El auto que muta con el pasar del tiempo. La misma gente. La misma gente cinco o seis años después. Unos llegan, como Roberto. ¿Quién es Roberto?, decía yo al principio (ironizando por supuesto). Ya no. Paula y Simón. Lamentables sucesos vuelven a mi mente, es inebitable pensar así. Si lo atendemos cronológicamente sería: Jorquera-Bicho (a los leones), Francisco-Diego (a los leones), Simón-Naty (a los leones), Gaby-Héctor (a los leones), Simón-Paula (...?): y siempre uno herido, uno que se va, a pensar, a olvidar, a recordar, y vuelve. Inevitablemente vuelve. Como las hojas, como fantasmas, como la lluvia, como las sombras. Todo vuelve, todo vuelve y se va. Sin embargo, no todo vuelve. No todo se ciñe a las mismas leyes. No todo.

Inuyasha. ¿Alguna vez me gustó Inuyasha? No. Solo su canción. Everyheart. BOA. (castellano-japonés-koreano. Da igual).

Soneto XLIV

2011-07-04T14:36:00.000-07:00

Sabrás que no te amo y que te amo

puesto que de dos modos es la vida,

la palabra es un ala del silencio,

el fuego tiene una mitad de frío.

Yo te amo para comenzar a amarte,

para recomenzar el infinito

y para no dejar de amarte nunca:

por eso no te amo todavía.

Te amo y no te amo como si tuviera

en mis manos las llaves de la dicha

y un incierto destino desdichado.

Mi amor tiene dos vidas para amarte.

Por eso te amo cuando no te amo

y por eso te amo cuando te amo.

(Pablo Neruda)

Donde hubo fuego, cenizas quedan

2011-06-30T17:37:00.000-07:00

¿Qué pueden las cenizas sino volar con el viento?

Del frío

2011-06-23T09:33:00.001-07:00

Es increíble el frío que está haciendo por estos días. Sobre todo por las noches, que es cuando menos ganas de salir tengo. Nunca pensé que accedería, pero me vi en la obligación de contar con un escaldasono (sueño caliente). Siempre les hice el quite, un trauma de pequeño, muy pequeño, hacía que rehusase a la idea. Pero bueno, de vez en cuando, sobre todo después de mucho resistirse, es necesario ceder en algunas cosas. Incluso me hice de un guatero de manos que es eléctrico y no usa agua. Es lo mejor. Hace mucho frío por estos días. Hay que buscar la manera de sobrevivir a esta ola polar. Cediendo. Tragándote un poco tu orgullo (o algo por el estilo).

A ver si pasamos este invierno que ha sido mucho más frío que los anteriores (chan!).

...nunca pensé que justo este invierno sería el más frío que he visto pasar... (si es que paso).

Los maricas de La Salle

2011-06-19T20:45:00.000-07:00

-Poeta-gritó Vallano-. ¿Tú has estado en el Colegio La Salle?

-Sí-dijo Alberto. ¿Por qué?

-El Rulos dice que todos los de La Salle son maricas. ¿Es cierto?

(Mario Vargas Llosa, en La ciudad y los perros)

Canción infantil (Re-Buffy's o Revofis sountrack)

2011-06-16T19:18:00.000-07:00

Lunes, martes, miércoles y jueves, viernes, sábado y domingo son: siete días para trabajar. ¡Quisiera que fueran más!

Un sueño ya olvidado

2011-06-13T12:24:00.000-07:00

Curiosamente anoche tuve un sueño en el que los involucrados eran ni más ni menos que cuatro de las personas aquí presentes, o ausentes,: Claudio, Diego, Alexis y yo por supuesto. La reconstrucción del sueño, basada en los recuerdos inmediatos al despertar, y en una que otra añadidura, inconsciente o consciente, hasta este momento, me permiten reconfigurar, o refundar, una historia más o menos absurda, cuyas escenas fragmentadas poco o nada tiene que ver entre sí o con la realidad. Incluso me atrevería a afirmar que la reconstrucción del sueño está ya más influida por el deseo que por los hechos o los recuerdos.

El sueño en sí consta de dos partes, o escenas, claramente identificables, o recordables. La primera ocurre en un lugar muy cercano al ascensor que había en el colegio. De hecho es en el patio en donde convergen cuatro caminos reconocibles por cualquiera. El primero de ellos te lleva al patio trasero, en donde alguna vez existió una cancha de tenis. El segundo, que es el que le sigue inmediatamente a la derecha orientándose uno hacia el norte, te lleva al patio principal, a la Inspectoría y, también, si te desvías un poco, a la sala de profesores. El tercer camino, frente al primero, o inmediatamente a la derecha del segundo, te lleva a las afueras del colegio, pasando antes por el casino y por la portería. Y el cuarto, que es el que está a la derecha del tercero, o también a la izquierda del primero, da a un gran parque con árboles antiquísimos. En ese punto, en donde convergen los cuatro caminos, fue donde Alexis me dijo que él estaba dormido y que todo esto no era más que un sueño.

La segunda parte sucede en una sala subterránea contigua al punto en donde los cuatro caminos convergen. Hay un diálogo absurdo que ya no soy capaz de recordar. Diego me dice: lástima que hoy no podamos cantar el opening. Porque no dieron el capítulo. Eso mientras Claudio, sentado al lado mío, y los tres en una mesa que comprende todo el largo de la sala, trata de hacer coincidir unas piezas de algún mecanismo que desconozco en un objeto medio misterioso que tiene entre las manos.

El opening, del que Diego se lamentaba que no podíamos cantar, correspondía a un capítulo de una serie en donde un Santuario era invadido por ciertos caballeros derrotados anteriormente en batalla. Los defensores de dicho Santuario ahora tenían la categoría de dioses, por lo que los miserables invasores poco y nada pudieron hacer para cumplir su cometido. Incluso sus armaduras fueron fundidas y utilizadas para hacer cinco o seis máscaras doradas. El ending de dicho capítulo nos remitía a una temporada inédita de la misma serie: algo así como los capítulos correspondientes a la mitología católica del infierno.

Mensaje para personas como Vicho y otras gentes

2011-06-10T19:26:00.001-07:00

Yo no soy bueno inventando historias. La gran mayoría de los escritos en este blog son historias verdaderas. Con excepción tal vez de dos o tres entradas. No soy un genio de la imaginación. Pero ¡qué diera por serlo, qué diera!

DAH

2011-06-06T16:11:00.000-07:00

Esa facilidad de algunos para encontrar un pololo. De a dónde digo yo. Y pero aún, uno que reúne todas las exigencias estéticas que hace rato vengo demandando. Ahahahaha. Sí, puede sonar un poco superficial, pero trato de ser exigente. Yo me pregunto, cómo. Por qué él sí y yo no. Y vamos, supongo que no debe ser tan difícil. Sí, tengo envidia. Envidia porque todas las características un poco idealizadas en mi mente las consiguió él así de repente. Helloooooooooooou. WTF with Johan. Doble hellouuuuuu. Será cosa de levantar una piedra y que salga el semidiós que hace rato busco. Lo dudo. Y bueno, convengamos en algo, no soy mucho de andar generando lazos importantes con las personas, en cierto sentido aquello me repugna. Lo evito. Pero ya. Por qué no me lo presentas y te lo robo? Dah!

Llamada

2011-06-01T21:09:00.001-07:00

Vibra el teléfono en mi bolsillo derecho (bzzz, bzzz, bzzz). Miro el visor. Agggghh, qué querrá (qué desagradable).

-Hola

-Hola, cómo estás

-Bien, llegando un poco cansado, ¿y tú?

-Bien, bien.

-Ah, mira tú, qué bueno.

-Estoy pololeando

-(¿y para eso me llamas, imbécil?) Ayyy, pero qué bien. Me alegro.

-Y adivina...

-Qué

-Se llama Francisco

-(En este momento el rostro se me descompone y todavía estoy buscando la nariz) ¡Pero mira tú qué coincidencia!

-Sí. ¿Te sorprende la coincidencia?

-Mira, la verdad es que no me sorprende. Pero, escucha, cuando tú hayas pololeado con tres Franciscos, incluyéndome a mí claro está, y luego termines con el último y empieces a pololear con un cuarto, ahí, recién ahí, me llamas y me avisas. Y yo te juro, pero te juro que escribo una tragicomedia en cuatro actos y te la dedico, eh, ¡te la dedico! ¡Chao!

(Tut tut tut tut tut tut...)

Para que no me crucifiquen ni se moleste la gente

2011-05-29T14:31:00.000-07:00

Chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao chao...

Fragmentos

2011-05-26T21:08:00.000-07:00

Imaginé, recordé, soñé, inventé. ¿Cómo es posible saber? No lo sé… No lo sé… No lo sé… No quiero saber más de ahora en adelante. Quiero recordar los tiempos idos, porque sufro al enterarme en estos tiempos. El futuro es incierto, ignoto. Sin embargo, el pasado también lo es. Recordar, soñar, inventar, imaginar son sinónimos en estados etéreos…

Discusión durante la sopa

2011-05-21T12:19:00.000-07:00

Papá dice durante la hora de almuerzo que si él fuese un carabinero sacaría su arma de servicio y le dispararía a todos. Se refiere a los ciudadanos que agredieron al carabinero durante las manifestaciones de ayer. No puedo evitar sentir rabia con su comentario y su actitud. Entonces le digo que al hacerlo se rebajaría al mismo estatus que los que están utilizando la violencia y de paso validaría la reacción violenta por parte de los ciudadanos. Y me replica que por qué justifico a los delincuentes. No los estoy justificando, le digo (de hecho repudio su actuar). Sino que estoy criticando su actitud animal (que me perdonen los animales por lo impreciso de mi comparación, pero no me dio tiempo para pensar una realmente adecuada). Luego refunfuña: comunistas de mierda. En la televisión ahora cambian de noticia y dan una manifestación cultural en contra de Hidroaysén que se está desarrollando en San Pablo. ¡Eso sí, dice mi padre! ¡Así debe ser, lo aplaudo! Y, curiosamente, de fondo un grupo canta de pie cantar que vamos a triunfar, avanzan ya banderas de unidad, y tú vendrás marchando junto a mí y así verás tu canto y tu bandera florecer, la luz de un rojo amanecer...

Lo triste es que yo tal vez heredé algunas características suyas...

Distancias

2011-05-20T19:33:00.000-07:00

(a propósito de una nueva junta, un comentario con rabia y, también, el taconear de los zapatos en plena Avenida Suecia)

No hay razón alguna para que dos almas contrarias se reencuentren. Que a pesar de haber coincidido en tiempos anteriores, hoy, producto quizá del mismo tiempo, quizá de las influencias diversas, la experiencia adquirida o la perdida inocencia, la vasta trayectoria de los años, en fin, tal vez las distancias infinitas, no es posible encontrar un punto entre los caminos que se bifurcaron un día.

Es el dolor que mantiene viva la resistencia.

La tensión presente en el alma, en el aire.

Los silencios inocentes de dos muchachos que se odian.

No, nuestras bocas seguirán callando. Porque la voz y el dolor son casi una misma cosa. No importan ya las voluntades, ni las soledades, ni ninguna cosa que se le parezca. No, los senderos ya no se encuentran. Los hemos ido caminando en direcciones opuestas. Y así seguirán, perdidos sus cursos hasta que nos llegue la muerte.

40 mil personas por una causa común, ¡40 mil!

2011-05-13T19:26:00.000-07:00

Como cuatro estudiantes con pleno derecho a manifestarse en contra de las cosas que creemos injustas fuimos la Rosi, Modesto, Davicho y yo a marchar por una Patagonia sin represas. Llegamos a Universidad Católica y de ahí caminamos hasta la Plaza Baquedano. Nos sorprendió la gran cantidad y diversidad de personas unidas por una misma causa. Era impresionante estar en medio de un mar de gente cuyo horizonte no podíamos distinguir con claridad.

La peregrinación hacia La Moneda comenzó a las 18:30 horas. Avanzamos por medio de la avenida principal pero nos detuvimos sin saber por qué antes de llegar a la calle Portugal. Caminamos un poco entre la multitud, lo suficiente para logar ver a los grandes carros lanzadores de agua estacionados en frente. La marcha llegaba hasta ahí, no podíamos avanzar. Un cerco de carabineros se imponía cobardemente en frente, amenazando siempre al que no tiene más que su voz para defenderse.

Fui testigo de cómo dispararon el primer chorro de agua desde uno de sus Huanacos. Como diciendo ups! se nos salió un chorrito sin querer. Pero al menos yo sabía que no era sin querer. No, evidentemente era la primera provocación. Pasaron varios minutos y Modesto con Rosi quedaron un poco más atrás. No sé cómo de repente todo fue un caos. Los camiones lanzando agua a diestra y siniestra. Yo escondiéndome con Davicho tras un kiosko en donde nos resguardaríamos de los disparos de agua. Desde nuestro refugio contemplamos cómo la autoridad abusaba de su autoridad. Vimos a unos siete metros la cobardía humana en sus estados extremos. Pum! Una explosión. Humo. Gas. Picazón en la nariz, en la boca. La primera de las bombas lacrimógenas a unos veinte metros. Pum! Otra. Esta vez más cerca. Pum! Pum! Pum! Pum! Splash, splasch! Pum! De pronto me vi rodeado de cuatro bombas lacrimógenas que reventaron a mi lado y nublaron mi visión (¡Apenas tiene 12 años! Pobre muchachita). Se metió el humo por todos lados: ojos, nariz, boca, por mis poros. Ya nada podíamos hacer. Comencé a vomitar ahí mismo, a botar litros de agua por mis ojos, por mis fosas, por mi boca. No podía ver nada. Davicho me cogió la mano y me arrastró hacia el GAM. Por un costado del metro UC escapamos agonizantes con la niebla venenosa aún sobre nosotros y, sobre todo, dentro de nosotros. Mis pulmones funcionaban a un 10%. Era la segunda vez en mi vida que digo hasta aquí llegué (la primera fue el 27F de 2010), estaba resignado a morir de un paro respiratorio. No sé cómo llegué a una escalera. Me senté en ella y comencé desesperarme por no poder respirar, por tener mis pulmones llenos de el asqueroso gas. Mi cara era una cascada de lágrimas, de mucosidad, de saliva que no paraba de manar.

Cuando pudimos recuperarnos parcialmente ya no me quedaban fuerzas para seguir. Nos juntamos con los demás en el Metro Bellas Artes y de ahí volvimos a nuestras casas.

Dado mi testimonio solo me queda una cosa por decir:

¡PACOS DE MIERDA, CON HUANACOS, LUMAS, LACRIMÓGENAS Y PISTOLAS CUALQUIERA!

¡VIVA LA VOLUNTAD DEL PUEBLO QUE SE MANIFIESTA POR SUS DERECHOS!

¡PATAGONIA SIN REPRESAS, MIERDA!

¡VAMOS QUE NOS VAMOS, CARAJO!

PD: cuando son las 21:40 del 13 del 5 del 2011 la protesta continúa pero esta vez en La Moneda. A mí, por hoy, ya no me quedan fuerzas para respirar con normalidad.

Personas/personajes

2011-05-08T20:03:00.000-07:00

Como bien dice la Rosi: entre escribir y no escribir es mejor escribir. Y mejor aún si lo haces desde la ficción. Así no tienes que darle explicaciones a nadie. Basta con cambiar un par de nombres, errar alguna fecha y, tal vez, modificar las circunstancias. ¿Sabrá alguien acaso a quién me refiero cuando hablo de Fernando? ¿O cuando me da por recordar el 8 de noviembre del año 2006? Incluso más, ¿sabrá alguno del día en que pude observar cómo las palomas se alejaron definitivamente de la Casa de las furtivas horas? ¡No! ¡Bendita seas entre todas las artes, literatura mía! Además, incluso si algunos nombres, fechas y lugares llegasen a coincidir con las verdaderas, bueno, nadie podría rebatir que podrían ser meras coincidencias del azar. Más aún, una persona real (que existe o existió en la misma realidad del autor) en el contexto literario pasa a ser un personaje concebido por el ingenio del autor y ya está. Verdaderamente la escritura todo lo permite.

PD: Voy a seguir escribiendo hasta que el ingenio no me lo permita.

El vacío en mi vida

2011-04-30T22:12:00.000-07:00

A propósito de la pregunta de por qué tanto perfume (o algo así), cuya respuesta inmediata fue un seco no sé, pues no tiene otra razón de ser, cualquier respuesta hubiese sido válida. Me echo desodrante y no es mi intención que el Axe sea tan notorio. A propósito de eso y de que los aromas me traen a la cabeza ciertos recuerdos, excepto los de un lapso, que llamo mi vacío, que nunca podré tal vez recuperar, porque es como si hubieran arrancado esas dos horas (o quizá más) de mi vida. Hubo una vez, el año pasado creo, que para un examen fue necesario dormirme con anestesia general. O sea, perdí la conciencia y me dormí mientras me examinaban. Era requisito ir con alguien, pues al despertar iba a necesitar de una persona que se hiciera cargo de mí. Recuerdo esto exactamente: yo echado en la camilla y el anestesista hablándome de algo... sentado en la mesa de mi casa tomando una sopa y mi mamá hablándome de algo. Casi dos horas de un vacío total. El doctor advirtió antes que tal vez la anestesia me borraría algo de memoria. Mi mamá me relató que yo estaba normal en ese lapso, que incluso caminaba solo y respondía a sus preguntas y conversábamos. Pero yo no recuerdo nada entre la camilla del hospital antes del examen y la sopa en mi casa dos horas después del examen. Y cada vez que pienso en esas dos horas vacías de mi vida siento una desesperación indescriptible por ahora. Horas muertas, horas arrebatadas.

Una hoja para un poeta

2011-04-26T08:32:00.001-07:00

Triste fue el día de la mariposa muerta. Así como el día de tu muerte, Gonzalo, poeta. Calló un día el hombre y no pudo ya más hablar. Se silenciaron para siempre los versos, enmudecidos por el inevitable paso del tiempo. Tiempo que nos aprisiona y nos agota sin tregua alguna. Implacable.

Triste el día que quise presentar mi admiración, mis condolencias conmigo mismo. Un hombre es siempre irreconocible tras el pálido manto de la muerte. Su alma arrancada con dolor y el cuerpo frágil deteriorado. El hombre ya no es más el hombre. Es nada, es la nada, apenas un cáliz vaciado de su grandeza.

Triste este oscuro día, Gonzalo. Nublado por coincidencias diversas, frío en su noche más íntima y callada.

No lloro tu muerte, !oh poeta! No lloro tus versos ni tu infinita bibliografía. Lloro el implacable paso del tiempo, la triste hora que nos llega, el irremediable problema del ser.

En memoria de Gonzalo Rojas, poeta.

Pensamiento en un pedazo de hoja

2011-04-14T14:28:00.000-07:00

No tengo ganas de estudiar literatura española. A diferencia de lo que me pasó con literatura latinoamericana, en donde estudié motivado, ahora, realmente, me da lata. Yo creo que terminaré haciendo otras cosas en vez de eso. Llamó Johan otra vez, ¿qué lo motiva?. Ejem, sí, ya, qué bueno, ejem, ejem, ajá, ya, sí, qué bien, me alegro: esas son mis respuestas. En un rato debo ir a ensayar y, la verdad es que preferiría quedarme en el calor de mi hogar leyendo a Valle Inclán por último (más aburrido que Pío Baroja y escribir mil novelas, más enredado que Valle Inclán y su Tirano Banderas). Hace demasiado frío, es bueno, pero ni tanto. Ya, mejor me largo.

*entrada completamente NEXT!

Los años

2011-04-09T13:25:00.000-07:00

*Para los que se quedaron con ganas... Este es el ejercicio para Composición literaria (Yo y mis historias es el tema) que cuando estaba a punto de leerlo al público el profe me odió con ganas y le dio el pase a Antonio (cuec!).

Abril. Hace cinco o seis años. Comienzan a jugar las hojas con el viento. Los días suelen tornarse nublados. Yo ya he cedido y tú, tú comienzas a construir un gran castillo imaginario. Los cimientos son débiles pero eso qué importa. Tú pones la primera piedra. Es el parque, el parque del colegio. Luego vendrá tu casa, mi casa, el teatro en unos tres años, en un par un tal Francisco (el segundo supongo), unos años antes el preuniversitario, cinco o seis años después el último de ellos (me atrevo a suponer también). ¿Y ahora qué somos? Dos almas distantes. Irreconciliables por tácita decisión.

Abril. Hace casi diez años (o más). Apareces por primera vez ante mis ojos. Ambos no somos más que un par de niños y estamos en bandos contrarios. Somos enemigos por cuestiones del destino. ¿Quién iba a pensarlo? Cinco años después una sonrisa tímida que terminaría con un beso. El primero de ambos y el último ocho meses después.

Diciembre. Siempre diciembre. Todo termina en diciembre. Acaba la primavera y con ella se marchan también tus brazos. Los cimientos eran débiles. Pero eso qué importa ahora.

Abril. A mis pies las ruinas de lo que alguna vez quiso ser un gran castillo imaginario y, junto con ello, las hojas, el viento y los días que comienzan a tornarse nublados.

*esta vez no me voy a conformar con un miserable 6.9 de nota (cuestión de ego, como bien planteó Hachim en la primera clase).

Amores de metro (o ¡avíspate weón!)

2011-04-04T15:29:00.000-07:00

No pudo ser más evidente. Dime, muchacho, ¿acaso esperabas a que yo tomase alguna iniciativa? Si tanto buscabas el contacto con mi cuerpo, si tanto buscaba yo algún roce descuidado, dime, ¿por qué ninguno se atrevió a dar el primer paso? ¡Ah! Si fueses más decidido, Francisco, si fueses, de vez en cuando, un poquito más atrevido, seguramente ahora no estarías solitario escribiendo esta crónica de tu pequeño amorío que comenzó en la estación de Baquedano. Porque ahí comenzó todo. Yo, distraído como siempre, con la Virginia Woolf entre las manos, entremedio de un montón de gente, primer vagón. Tú, con tu amiga que bajó en Ñuble si mal no recuerdo, con tu botella de agua entre las manos, así como la mía, y tu bolsito de cuerina que bastante me recordó a otro muchacho. Pero no, tú eras más alto, más delgado, con un sentido de la moda, digamos, más acertado, con el pelo de la misma tonalidad amielada y la claridad del rostro tal cual siempre me ha gustado.

Mientras yo cambiaba para empezar con Juan Rulfo, tú te acercabas a mí con cierta cautela. Como queriendo probar, tanteando terreno para no cometer ninguna equivocación. El vagón continuaba lleno y, en la medida en que más personas iban subiendo, yo me acercaba más y más a tus brazos. Llegó un momento en que el contacto de nuestra piel fue inminente. Yo me aparté por si acaso. No quería que me rependieses por, tal vez, cometer algún error. Deseaba con todas mis ganas que te atrevieras a dar el primer paso.

Llegamos a Vicente Valdés. Aquí todo se comprobaría. Bajaste primero, yo te seguí detrás. En un momento decidí adelantarte. Opté por las escaleras comunes, no las que funcionan con electricidad. Subía algo cansado, bebiendo el resto que me quedaba de agua. Te había perdido de vista. En fin, todo se acaba, pensé. Al llegar al andén el tren también llegaba. Abrió sus puertas y subí con el resto de la gente. Volteo para ver cerrar las puertas, como siempre, y ahí estabas. Como corriendo para no perderme. Alcanzaste a subir justo antes de que las puertas se cerraran. Te acomodaste a mi lado, sutilmente más atrás, y me abrazaste si utilizar los brazos. Era todo tan evidente. Pero ninguno se atrevía a dar el primer paso.

Una estación más allá, en Rojas Magallanes, todo se acabó. Ninguno fue capaz de hacer algo. Tal vez llegaste a tu casa pensando lo mismo que yo: por qué ninguno se atrevió a dar el primer paso.

...

2011-03-24T18:39:00.000-07:00

Como esperando serena aguarda la muerte en un rinconcito de la pieza. Ahí está, inmutable, sin gesto alguno. No está ansiosa, no. No está desesperada. Todos la hemos notado, pero callamos. Por ahora duerme, aún no ha despertado. No es hora, pero ya viene. Sus ojos se están apagando. La luz se esfuma y da paso a la niebla, poco a poco. Sus últimos pétalos se están marchitando. Cuando ya despierte sabremos que ella se habrá dormido para siempre.

(*cuando pase trataré de completar este relato. Tal vez sea un homenaje, in memoriam).

The Corset (texto)

2011-03-11T19:48:00.000-08:00

Tratando inútilmente de encontrar cartas antiguas en los recovecos de mi pieza di con este manuscrito que paso a digitalizar a continuación:

(está textual)

Inglés película

Peter: Taga

Ivanhoe: Silva

George: Milla

Alex-Silvana: Ale

J. Gatica: Francisco

Zulma: Diego

Fat: Simón

G: Come in. Please sit down.

P: Hi. I need a book.

G: I know perfectly wath book you need. This is the book.

P: Thank you. Oh my god! This is the boy of my dreams. No, is horrible!

G: He is Allan, he comited suicide.

P: Oh my God! Is so horrible, is very horrible. What time is it?

G: Is two o clok

P: I have to go!

B: Kiss my hand. Tell me what happen to you?

P: I have a dream.

B: A dream? Tell me about it.

P: I dream about a book. What do i do?

B: Go an getit. Yes get it. But my money.

P: I dont have money.

B: Wait.

I: Peter, peter, wait! How are you?

P: Fine.

I: I have somewher to tell you. In the dinner room at 2 o clock.

P: Ok. See you.

Are you gggorda???

I hate my nasal voice!!

Déjate que te consuma este fuego?

Nueva aventura en Providencia

2011-03-04T07:07:00.000-08:00

Son las siete, dice mi papá para despertarme. Yo prendo la luz oso panda del velador para no quedarme dormido. Un par de Cereal Bar y un jugo Ades para desayunar. Parto rumbo al paradero de los colectivos. Suena la Yuri en mi Mp4: fue más o menos así, vino blanco y viejas canciones... Aghh, no hay colectivos disponibles. Hay que esperar un poco. Cuatrocientos pesos. Me parece un precio bastante razonable hasta el Metro. El Diario La Hora? Para mí? Gracias, linda. Bajo las escaleras mientras busco en mi mochila mi tarjeta Bip! (bip bip bip). Opto por abordar el último vagón del tren. Todos están igual de llenos, a esa hora da lo mismo. Estoy poco mocoso, así que tengo que sonarme un par de veces. Rápidamente llegamos hasta Baquedano y yo me bajo. Camino por el laberinto de esa estación y me encuentro con el andén dirección, eh... dirección... hacia la cordillera! Qué! Esto es imposible! Hay demasiada gente apretujada. Opto por el primer vagón. Uno, dos, tres trenes debo dejar pasar para poder abordar uno. Son las 8:50. Voy bien con la hora. Llego hasta Salvador y bajo como si tuviera un resorte en el culo. Toing! Me expulsan del vagón. Qué bonito es ese lugar: el cerro de fondo, la plaza con la pileta gigante, los edificios bonitos, la gente particular. Camino un par de cuadras y llego a TNE. Hay una fila enorme. Me pongo al final. A pesar de todo, son como diez minutos los que debo esperar. Señor, si, lo que pasa es que mi pase dejó de funcionar así de repente. Lo tienes ahí? Sí. Busco. Aquí está. Ya Francisco (al fin siento propio ese nombre, de la boca de un desconocido), tienes que ir aquí a la esquina y te lo van a activar. Eliodoro Yañez 689 (creo). Voy, camino, me pierdo, regreso, achino los ojos tratando de buscar el número. Ahí está. puedo verlo. Es una casa antigua, muy hermosa. Entro. Servicio al cliente. Hola, esh, lo que pasa es que mi TNE dejó de funcionar así de repente. A ver préstamela. Ya, mira Francisco (otra vez me siento dichoso cuando ella me dice Francisco) el chip dejó de funcionar. Nosotros te la reponemos, hay que hacer un pase nuevo. No tiene costo para ti, pero tienes que traerme un Certificado de alumno regular. Ah ya, cuando lo tenga vuelvo entonces. Sí. Ya, gracias. Bien, me siento feliz. Ahora camino por Providencia hasta llegar a Los Leones para tomar la 104 que me deja a unas cuantas cuadras de casa. Una señora alega una tontera al chofer. Yo le respondería: Señora! tiene un bandejón completo hacia el otro lado y usted quiere que hagamos la fila hacia el lado en donde hay una avenida por donde pasan muchos autos. Use la lógica! No sea tarada! En fin, callo, como la mayoría de las veces. Algún día moriré de cáncer por acumular todo lo que debiera salir. Volveré cuando tenga mi Certificado. Chao!

Estado gripal en tercer grado.

2011-03-02T15:39:00.001-08:00

Aprovechando el estado de delirio que proporciona un buen estado gripal, me propongo intentar escribir algo cuyo sentido ni siquiera yo podría adivinar. Te propongo pensarlo dos veces antes de decidir. Sí, dos veces. ¡No! Tres sería mejor, pues el dos no cierra. Se necesitan tres para cerrar un triángulo. Ya, está bien. No pienses, haz como yo y escribe sin pensar siquiera un segundo antes de articular las palabras. No puedo evitar revisar el contenido de mi escritura. Platónico amor, cómplice silencioso. Sé, sé que no puedo evitar pensar. Trato de adivinar la mayoría de las cosas. Por tratar de adivinar muchas veces me distraigo al caminar. Alfombra, Alfombrita. Un montón de cosas que encontré cual tesoro pirata oculto hace unos cuantos años. Escondiendo valiosos objetos que en su momento resultaron dolorosos. No, ahora no lo son. Ahora los aprecio con cierta nostalgia. ¡Ay! Por qué tenías que ser tan clasista, racista, xenófobo y, si la circunstancias me lo permitieran, diría que incluso hasta homófobo. ¿Y qué nos queda al respecto? ¡Nada! Nada nos queda. Asumir, tolerar hasta lo intolerable. Después de todo, o nada, esto se trata de eso. Diferenciarse, diferenciarse del resto. Está bien, tal vez la arena pueda esculpir tu cuerpo tan mal erosionado con los años. Tal vez la arena, el viento y el agua.

Y si volviera a creer en Dios, si volviera a creer en Dios, ¿volverían acaso las oscuras golondrinas, aquellas que se aprendieron nuestros nombres, en nuestro balcón sus nidos a colgar? Lo dudo, lo dudo dos, tres veces. ¡Helga! ¡Oh, Helga G. Pataki! Como no recordarte en este momento. Aggggh. Debo detenerme y atender a mi nariz un rato. Está bien, hasta aquí llegamos, señoras y señores. Sírvanse a descender de este barco imaginario al que habéis entrado sin siquiera consultar cuál era su destino. ¡Una cosa última, antes de que bajéis las maletas!... por su preferencia muchas gracias.

No limits

2011-02-27T15:07:00.000-08:00

(Pa' los que preguntan por qué no uso lentes cuando no veo un puto carajo, qué mejor que un relato corto para explicarlo)

Antes de pronunciar su discurso hubo de sacar sus lentes para poder distinguir las palabras del poema. Consideró, entonces, que era necesario darle una explicación a la audiencia. – No es que siempre los use- dijo. Pensó por un instante en una imagen que lo había cautivado desde pequeño. –Si existiera una corriente artística que me identificara plenamente, sin duda alguna que, sería la de los Impresionistas. Pues, al igual que sus cuadros, son un sinfín de pequeñas manchas de todos los colores y tonalidades las que configuran mi visión del mundo. Es hermoso. Y esto, sepan ustedes, lo descubrí o, más bien, lo comprobé cuando estaba pololeando. Un día me dio la curiosidad por contemplarlo de las dos maneras que mis ojos me permitían: con y sin lentes. Me pareció más hermoso sin ellos-. La audiencia estalló en carcajadas. –Y no es que haya sido feo, no, sino todo lo contrario. Era hermoso. Lo que pasa es que lo era aun más cuando sus rasgos se difuminaban, cuando sus límites se distorsionaban en una amalgama de infinitas manchas de colores de luces y sombras-. Un profundo silencio inundó la sala de conferencias. –No limits. He ahí el asunto: no limits-. Esbozó una pequeña sonrisa, como evocando su rostro ya difuminado por los trazos del tiempo. –Por eso, señoras y señores, es que solo uso mis lentes cuando lo considero estrictamente necesario-.

Hombres de poca fe

2011-02-26T14:38:00.001-08:00

Esto merece una actualización

Y en ello estamos trabajando

Por su incomprensión

Gracias.

La noche Mirasol (en esta vuelta a tus costas)

2011-02-13T21:43:00.000-08:00

Diez botellas de cerveza para trece personas, la verdad es que, son bastante pocas. Sobre todo cuando el alcohol es el encargado de animar el carrete cultural de la noche playera. Así, era frecuente que en los altos de Mirasol, la compañía teatral festejara sus estrenos con la milonga reaccionaria del puterío sobrexcitado por el baile entretenido. Quién más que ellos tres: Carla, Andrés y Diego Andrés que zangoloteaban sus cuerpos trasnochados al ritmo coreográfico de la musiquita mari-pop. También estaba la Gaby que con sus salsas condimentaba el desabrido cocktail del picoteo actoral.

Nunca supimos cómo ni cuándo se terminaron las cervezas y nuestros cuerpos ebrios ya nos pedían más. Así que ni tontas ni perezosas fuimos locas por un concho de pisco que quedaba de la noche anterior. La Carla sacó unas copas, las puso en el mesón y vamos exprimiendo limones mierda. Al tercer o cuarto sour ya no quedaban más webadas que exprimir. Pasó, entonces, que a cierta hora de la madrugada lo único que nos estaba quedando para echarnos al buche era el agua del water al que, más temprano que tarde, terminaría abrazando para vomitar la bilis ácida de la borrachera primeriza. El pisco solito aguardaba en la botella a la espera de que alguien se animara a tomárselo. Lo miré un instante y dije: y qué tanto, si tú y yo estamos igual de solos. Ningún juguito naranja tenemos para que le de un poco de gustito a nuestra perra vida. Así que venga uno y para dentro, vengan dos y para dentro, vengan tres y cuatro y para dentro ¡Cuántos me tomé, Dios mío! …la felicidad es un maquillaje de sonrisa amable desde que no estás. A mi mente vino esa frase musical. Entonces, como si nada empecé a gritar a los cuatro vientos la frase que nunca hubiera dicho en estado sobrio. La idea aprisionada en lo más oscuro de mi corazón. Con el alcohol mi razón se fue a las pailas y quedó libre la idea en su estado más puro y más sincero: Que Diego y Pablo se vayan a la puta mierda. Ni más ni menos, eso era lo que sentía. Eso era lo que pensaba y eso era lo que decía. ¡Eso era lo que gritaba a los cuatro vientos, niña!. Yo no sé cómo reaccionaban los espectadores porque el horizonte se me nublaba en el tambalear coliza de mi paso curagüilla. En esas condiciones no quedaba otra que cerrar los ojos y esperar el abrazo tierno de mi sueño acogedor. Así que en cuatro patas me tuvieron que ir a acostar. No sin antes rendir las cuentas sumiso a los pies del water.

Nunca voy a olvidar el delicado gesto de Carla y Andrés. Lo mantendré secreto y celoso en una esquinita de mi corazón. Una sutil caricia en el rostro terciopelo, en la mueca alcoholizada de esta loca que cayó abandonada en los brazos de un Morfeo más duro que la... ¡Uf, qué duro! …y entre los cristales, pedacitos de esa tarde donde comenzamos a soñar. Perdí la conciencia recordando aquello.

Muchas son las verdades acerca de una historia. Estas dependen, en cierto sentido, de las perspectivas que tenga cada sujeto: están los vencedores, los derrotados y los despechados, los hay testigos y no tan testigos, las chismosas de siempre, los que se olvidan, los que recuerdan, los me da igual y los no me importa, los hasta cuándo, los no me acuerdo, los fusileros y los fusilados, los mejor es dejar las cosas pasar, los weones exagerados y, en fin, los hay de todo tipo. Pero a mi no me importa quedar encasillado en alguno de esos. A mi sólo me interesa dibujar un poco esta historia en la memoria frágil de esta cabecita loca. Nunca antes me había emborrachado. Era mi primera vez y, para variar, fue Diego, nuevamente, el actor principal.

*Este texto fue escrito en la visita Loco Afán al balneario quisqueño, en el trémulo verano del 2010.

Otro juego del significado

2011-02-10T09:50:00.001-08:00

Textos que causan irritación

(una aproximación a la anamorfosis)

Si se da la suerte de ir a Algarrobo nuevamente voy a cometer la osadía de comerme a Rucia rica. Tal vez lo haga con alevosía. Claro, yo solo he probado a Manso negro porque se rumorea que la Rucia rica está pololeando. Y tal vez deje a su benemérito en Santiago, vuelven a decir los rumores. Manso rico dejaría ciertos cánones estéticos de lado ¡Mis exigentes cánones estéticos! Absurdos en la mayoría de los casos (basta recordar el caso de Yogen Fruz). Tal vez en la playa sea más fácil conseguir mi propósito. Pero ojo, no voy a aceptar imitaciones burdas. No me pasarán liebre por gato.

Nada ni nadie podrá evitar que compre y me coma un helado libre y soberanamente.

Antes de la tormenta

2011-02-09T15:04:00.001-08:00

Si la gente saliera, como acabo de hacerlo, y mirara al cielo antes de la tormenta, notaría que las nubes son como el algodón de azúcar en proceso de ser elaborado, o como la tinta que cae a un recipiente que contiene una gran cantidad de agua. O como las acuarelas, sí, como el pincel que se lava por vez primera en un vaso de cristalina agua.

La fragilidad de la memoria

2011-02-04T19:56:00.000-08:00

Siempre he tenido problemas respecto de la memoria. Memorizar las declinaciones del latín es para mí una cuestión imposible. Sin embargo, lo que más llama mi atención son los recuerdos. El otro día, hablando con el Milla acerca de las distintas anécdotas del pasado, pude notar cómo los recuerdos se han ido diluyendo en la fragilidad que el olvido proporciona. Peor aun, algunas veces siento que existen recuerdos que no son tan reales, que son invenciones del intelecto, añoranzas reprimidas en algún lado, deseos de retener imágenes que fueron imposibles, en fin. La verdad de las cosas es que pienso más en el cómo pudieron haber sido las cosas que en el cómo realmente fueron las cosas. Este proceso hace que inevitablemente la delgada linea entre lo cierto y lo falso se disuelva. Y ya me ha pasado unas cuantas veces que cruzo el semáforo en rojo por ir pensando en cuestiones que nunca fueron. Aquella sería una bonita muerte para mí (no para los demás obviamente que tanto se interesan por la muerte de los otros). La fragilidad de la memoria. Los inevitables recuerdos perdidos en algún lado de la mente sináptica. ¿Te acuerdas de cuando...? ¿Recuerdas lo que dijiste esa vez que...? ¿Te acuerdas de cómo me trataste esa vez que...? ¿Recuerdas la última vez que...? ¡NO! No me acuerdo de muchas cosas la verdad. Apenas unas cuantas imágenes aisladas de las cuales ni siquiera podría dar fe. Lo siento, asumiré todas mis responsabilidades. Aun si eso significa confiar ciegamente en la veracidad de tus recuerdos.

Mi primera novela

2011-01-26T18:47:00.000-08:00

La verdad es que la trama no tiene tanta importancia. Tampoco el desenlace, ni mucho menos el clímax (si es que realmente hay uno). Las circunstancias deben pasar a un segundo plano, pudo haber sido cualquier otro acontecimiento. Sin embargo, escogí ficcionalizar este porque los primeros capítulos inevitablemente conducían a eso (después de todo, o nada, empecé a escribirla cuando tenía diecisiete años, ¡benditos diecisiete años!). Creo que hay demasiados narradores y no es ninguna gracia hacer lo mismo que todos. Veremos hasta dónde llegamos con estos postulados esteticistas, tratando de describir el alma humana, que, por lo demás, es infinitamente más complejo que la descripción de la biología molecular, como dijo alguien (burlándome, además, de los que se jactan de saber biología molecular, celular, pulular, ulular). Por ahora esta permanece en los círculos más íntimos de mi ciudad amurallada. Se hará pública (se publicará) cuando me haga de los recursos o cuando sepa más de estas cosas. Hasta la próxima.

La vuelta

2011-01-18T16:35:00.000-08:00

¡Qué limpio es el aire cauquenino!

¡Qué limpios sus cielos!

¡Se ven las estrellas, sí, se ven!

¡Qué tranquila es esa ciudad semi muerta!

¡Qué poética es la soledad que se respira!

¡Qué linda su gente sencilla!

Sus tardes tranquilas, frías, solitarias.

Sus calles vacías, sus plazas copadas de verde, el sonido de los árboles cual río caudaloso.

He vuelto renovado, he vuelto a mi Santiago con un montón de hojas bajo el brazo.

Vuelve tras tus pasos, Francisco.

2011-01-04T09:20:00.000-08:00

Qué lata ir a matricularse, sobre todo cuando la universidad está llena de cachorros ansiosos por entrar luego a la universidad. No faltaron los típicos niñitos asexuados que obviamente van a entrar a Traducción, esa especie de Kawaii-boys con su séquito de amigitas que suelen reunirse en el harem del Eurocentro quién sabe a qué cosa (aún se juntan ahí o ya se me cayó el carnet?). Pero esto te pasa por prejuicioso, Francisco. Porque, al llegar allá, me encontré con la sorpresa de que Finanzas estaba completamente vacía. Me atendió una chica de mi carrera (con la cual nunca antes nos habíamos visto) y pude salir raudo rumbo al metro culebrón subterráneo de la gran capitalsh. Din-dun! Esración Baquedano, combinación linea 5... Din-dun! Ahora a solucionar el tema de mi pase escolar estropeado. De un día para otro se le ocurrió dejar de marcar y emitir el típico bip-bip al que ya me tenía acostumbrado... Din-dun! Estación San José de la Estrella, por favor guarde la compostura y mantenga la vista gacha mientras camina... Din-dun! El Centro Bip queda en San José con Santa Raquel (puros santos, oye, y uno que otro rey). Caminé y caminé por la calle hasta pasar el Indira Ghandi (parece que a alguien se le ocurrió invertir en infra-estruc-tura). Pucha, yo pensé que era menos, no me acordaba que quedase tan lejos, oye. Din-dun! Supermercado no sé cuánto, esquina Santa Raca. Ehhhhhhhhhhh! :D Centro bip!.... Señor, eh, sabe, tengo un problema con mi tarjeta. Eh, tiene que ir a la Cisterna (O.o), ahí arreglan los pases escolares, en la Intermodal, local 6. (x_X) Y cómo quiere que vaya para allá!!! A pata?? Si tengo la weaita mala, oiga!!!!! Aghhhh. Vuelve tras tus pasos, Francisco, vuelve tras tus putos pasos.

Vindicatio in scaena!

2010-12-22T16:20:00.000-08:00

El sutil desquite escénico por llevar a cierta gentuza al Teatro para TODOS! (Ja!).

Tiempo

2010-12-15T18:21:00.000-08:00

Llega un correo diciendo: Mañana ensayo a las 19:00 hrs ¡Oh, sorpresa! Yo ya tenía planes. Pero bueno. En fin, este tipo de cosas son las que frustran a veces. Desearía tener un... cómo se llamaban esos aparatos que alguna vez usó Hermione? De esos! El próximo año sí que necesitaré tiempo y por lo mismo he decidido dejar algunas cosas de lado. Acabose.

Las olas

2010-12-01T20:15:00.000-08:00

Bastante raro me parecería que no viniese la ola a romper el armónico equilibrio que en silencio hemos construido. Que al chocar contra las rocas arrasara con todo y todo se lo llevara de vuelta.

Las ironías del mundo moderno (un trauma del significante)

2010-11-22T13:11:00.000-08:00

Esto ya parece un chiste

Una broma de mal gusto, dirán ustedes

Cosa que no pudo evitar causarme cierta gracia

¡Es que ya van tres! ¡Y al hilo!

Así no se puede seguir

Dónde iremos a parar

A terminar con crisis existencial

Odiando mi propio nombre

Demandando a mis propios padres

Montando una campaña en contra del Registro Civil

Repasemos pues los hechos, que son estos:

Francisco... fui

Francisco... fue

Francisco... es

¿Será también el siguiente?

Y yo me pregunto, además:

¿Qué estudiará este?

Sería el colmo que algo relacionado con las Letras

¡Hasta dónde vamos a llegar!

El mundo está cada día más loco, señores

No se esfuercen por entenderlo

Estas son las coincidencias de la vida

¡Las ironías del mundo moderno!

Cumple Gaby (versión sin corregir ni definitiva)

2010-11-21T05:56:00.000-08:00

Y aunque mi percepción del tiempo esté un poco alterada, bien puedo decir que en la primera parte la pasé de maravillas. Pero, en la segunda afloró todo el patetismo del ser humano. Y digo del ser y no del alma porque en abriendo la boca es cuando se deja fluir lo que adentro se contiene y procuré mantenerla bien cerradita. Aunque lo anterior es una metáfora, porque bien es cierto que tuve que abrirla de todos modos para botar la bilis contenida en mi estómago revoltijo alcoholizado.

La previa la hicimos en el Prosit de Baquedano, el local piñufla que quiere pasar por pirulo ofreciendo una atención bilingual. Complete, cervaice, chiken, egg wich jam, chorrillain y un montón de otros platos que ni un chileno ni un gringo serían capaces de entender. Al mesero colita le pedimos 3 cervezas de medio, una para cada uno. Para hacer hora y esperar a los demás estuvimos riéndonos con la Gaby y el Andrés de cuestiones sencillas que no todas las personas parecieran comprender. Antes de entrar al local una visión fantasmal me dejó estupefacto-insuflactus. Caminando en dirección contraria, justo por donde mismo yo iba, venía un muchacho cuyas características me parecieron extrañamente familiar. A él yo lo conozco, me dije. Nos cruzamos entonces, pasó cual golondrina nocturna a vuelo raso apurado. Solo al pasar cerca pude notar su rostro. Aunque ya lo percibía, aquellos tres segundos terminaron por confirmar mi sospecha ¡Y claro que lo conocía! Si habíamos compartido un par de veces, si habíamos salido a divertirnos juntos una y la otra nos topamos casualmente cuando fuimos a ver una obra de teatro ¡Cómo olvidar a tan amable muchacho! Aquel que despertó una vez en mi los sentimientos más desgarradores del alma, aquella inspiración musa de páginas y páginas de ficción literaria ¡Cómo olvidarte, cariño, si gracias a ti me dieron una mención honrosa! Bueno, sabrá el ingenioso lector a quién me estoy refiriendo ¿no? ¡Claro! Al ex de mi ex, a Francisco. Las ironías de la vida ¡Las coincidencias de la vida!

Fue cuando Andrés divisó a través del espejo a la Paula cuando quisimos cambiarnos al área de fumadores. Pagamos nuestro consumo y subimos al segundo piso a seguir bebiendo. Una más de medio, caballero, me atreví a pedir. Entonces, poco a poco, gota a gota, fueron llegando los demás miembros de la compañía y algo más. El amigo Zenón fue el primero en hacer su entrada triunfal, diva como siempre. Luego, vimos asomarse una cabeza inconfundible: Héctor había llegado. Y, finalmente, hizo su aparición Carla, que al parecer había pasado al baño. Y, bueno, estuvimos compartiendo un rato al estilo Godot. Hasta que vimos la hora y decidimos que era tiempo de partir. Con la Gaby y el Andrés partimos raudos y medios ebrios en busca del Panal alternativo de Bilbao. Caminamos varias cuadras hasta que llegamos al lugar. El encargado de recibir la lista de invitados estaba sumido en una conversación telefónica con alguien que no parecía querer soltarlo. Varios minutos lo notamos con cara de angustiado, y nosotros ansiosos por entrar y desesperados por pasar al baño a desaguar el litro de cerveza que nos habíamos tomado antes. Finalmente, se desocupó el amable caballero y nos dejó pasar. La pista estaba vacía, no había mucha gente. Llegó entonces Diego, como siempre, abrazando tierno a la Gaby; abrazando caluroso a Andrés; y a mí extendiéndome una fría mano cuyo apretón siempre me ha causado algo de daño, como queriendo siempre mantener la distancia, como diciendo estoy compartiendo contigo porque no me queda otra. En fin, poco a poco fue llegando la gente. Nos pusimos a bailar la música a-eme que tocaban en el lugar.

Ahí había más cerveza y más me puse a tomar. Unos cigarros me acompañaban en el baile solitario de la noche cumpleañera. Todo iba bien, de maravillas, la pasaba genial. Todo hasta que me dieron a beber Ron-cola (no mezcle webadas, mijito). El mareo se hizo insoportable, las ganas de vomitar atroces. Fui al baño y volví. Sin embargo, nada pasaba. Me senté en una mesa para que se me pasara todo, pero fue peor. El estar sentado es peor que estar en movimiento, todo te da vueltas y el vértigo aumenta al cuadrado. De la mesa no me pude parar hasta que todo terminó, hasta que decidieron que ya era hora de irse. Hubo un pesado guardia que dijo si te pillo durmiendo de nuevo te vas ¡Qué no duermo, hijo de puta! El Héc se encargó de ponerlo en su lugar. La niña me cuidaba y Zenit también acompañaba. Cada tres minutos vomitaba en un vaso para tratar de no ensuciar el lugar (siempre digna aun estando en el estado más patético de todos). Pasaron los minutos, las horas, las olas que reventaban constante en mi cabeza (y en mi estómago). Cuando me cogieron apenas podía caminar. Héctor me llevó al baño para mojarme la cara, para beber agua en gran cantidad. Salimos del lugar y un frío gélido hizo que pudiera recuperar la noción. Caminamos hasta el auto del Diego !Te ganaste la Polla Gol, niña! Auto nuevo, concupiscencia nueva. Me senté atrás y cerré los ojos, la ventana iba abierta para desaguar la bilis que no paraba de brotar ¿Cómo habrá quedado ese auto por fuera? Qué Diego me perdone. En fin. Así acabó el momento de distracción que había salido a buscar, el break en medio de tanta actividad académica de fin de año. Todo mal.

Una cosa a cambio de otra.

2010-11-13T17:03:00.000-08:00

Bueno. A veces uno sicopatea ciertos lugares. Lugares en donde no debiera ser bienvenido. Sin embargo, bien sabido es que la astucia es más certera que el control simbólico, más aun si aquel es un lugar público. En fin, al enterarse uno de ciertas cosas, cosas de las que no se debiera enterar porque no le corresponden, cosas que uno no espera, que uno no desea que sucedan, se derrumban todas las esperanzas que hace no mucho había imaginado. Como he dicho antes, los castillos, o más bien, los proyectos de castillos, en el aire se desvanecen. Se derrumban imaginarios pese a nunca haber sido construidos. Y vamos ¿que no es doloroso? ¡Claro que los es, pardiez! Pero, si de todo esto se rescata algo bueno, es el material simbólico que se aporta para seguir escribiendo desde aquel lugar marginado, desde aquel sitio en que quedé sumido hace ya tantos años (cuatro o cinco, depende desde donde se empiece a contar). Entonces, señores entrometidos y no tan entrometidos, ¡qué viva la literatura, qué vivan las ficciones, qué vivan las situaciones y los mundos inventados!¡Qué sigan habiendo decepciones para crear el temple de la escritura!... Ciao

Nuevo amorsh

2010-10-18T15:45:00.000-07:00

Las coincidencias de la vida. En estos tiempos locos un nuevo amor vuelve a la vida (si es que alguna vez estuvo muerto). Pero qué maravillosa forma de expresar los sentimientos, como todo un hombre romántico-post-romántico! Si alguien me escribiera como él escribe, juro, por los dioses inmortales, que a sus pies me postraría y no me levantaría de allí sino en la eternidad funesta. Así que ya sabéis, hombres necios, imitad a Bécquer, que este tío me pone. Decídme: Por una mirada, un mundo; por una sonrisa, un cielo; por un beso...¡Yo no sé qué te diera por un beso, joder! No vaya a ser que en una de esas yo me las dé de este poeta español. Pero lo dudo. Maravilla, maravilla de hombre. Como él debieran existir hoy en día, pues no ha nacido hombre, o anda muy perdido que me mate con su lírica. Dónde!! Niún brillo las cheerleaders glamorosas, niún brillo los mozuelitos glamorosos, alguién que sepa de literatura? O al menos que sepa de romanticismo español? O que simplemente le guste leer!! Oh Bécquer de mi alma! Dónde están los que hoy en día se te parecen? ... ya, ya, me conformo con uno que las oficie de actor.

Pd: si las cosas siguen bien, nuestra relación será bonita y bkn :O

A propósito de mi último cumpleaños

2010-10-08T21:31:00.001-07:00

Miel

La última vez que fui terminé sofocado por el sopor de los cuerpos sudados y extasiados de los jovencitos que se ponían a menear el culo. Sin contar la toxicidad que provocaba el humo, las luces y quién sabe qué otro compuesto disuelto en el ambiente agitado de la pista. Y eso que entré gratis, como invitado fantasma al cumpleaños de una niñita que en mi vida había visto, y a quién saludé con un beso cínico y un feliz cumpleaños templado por la hipocresía advenediza de un oportunista.

En la colmena todas son reinas, o al menos figuran serlo. De la más alta alcurnia a la clase media alta baja media, se reúnen las abejitas enmascaradas a zangolotear el traste al ritmo de la música electro pop. Todas íbamos a ser reinas, diría la Gabriela.

En medio de los cuerpos pegoteados que se mueven al ton y al son de la musiquita, es común encontrarse con gente que conoces de la vida. Aquí no hay quien se salve: desde tus compañeros del colegio, que en tu vida pensarías encontrarte ahí; hasta el flacucho actor al que un día le notaste cómo se le quedaba un poco la patita. Para qué hablar del chico con quien te acostaste la otra noche de puro borracho que estabas; o tu añorado ex novio, que te mira con una cara de desprecio desagradable.

El ambiente sub-urbano es para quienes gustan sumergirse en la dulzona travesía de la experiencia frenesí. Es para quienes buscan un consuelo, una aventurilla, una dulce sobajeada o, simplemente, alejarse de la vida rutinaria de esta triste capital. Tal vez no muchos sepan que de vez en cuando se puede ver a un muchachito tiernucho derramar unas cuantas lágrimas, al descubrir a su pareja tirando con otro. Quizá no muchos noten que en algún rincón de la open mind disco, un corazoncito sufre al pensar en su familia que no entiende que también se puede amar a otro hombre.

Esta disco no es gay, es alternativa, como dijo el Silva una noche. Nocturna velada santiaguina, umbral pop princes de mis tránsfugas aventuras venideras.

La próxima vez que vaya será cuando mi pinche cabrón cumpla la mayoría de edad. Para que no lo jodan con el carnet ni con el jockey. Dentro de un par de años tal vez vuelva a rodar en la pista en donde las emociones son un gris colorido arcoiris que nace para algunos y se marchita para otros.

PD: UN GRAN CUEC! PARA EL FINAL

¡Qué viva el Bicentenario, si hay tanto que celebrar, niña!

2010-09-14T19:29:00.000-07:00

La señora que con cuea tiene pa comprar el pan y se ve obligada a colgar una banderita piñufla en el frontis de su mediagua. Son las mismas en que miles de chilenos siguen viviendo esperanzados en que este Bicentenario les devuelva lo que el Marepoto-Terremoto les quitó. Un montón de mapuches que son discriminados por exigir lo que tiempo hace se les quitó a fuerza de engaños y violencia. Otros tantos sepultados bajo tierra, a más de 700 metros, por la codicia y la avaricia del empresariado chilensis (que de chilensis tienen sólo lo care'raja). Si ser terrorista es robar un poco de madera y tirar unas cuantas piedras, ni me imagino qué serán los que hacen de un avión comercial un proyectil destructor de rascacielos. Y a las Iglesias siguen asistiendo las pieles y collares madreperlas decoradas con señoras putifruncis que gozan golpeándose el pecho ante el sacristán. Un montón de niños repartiendo adornitos en las mesas de los Mall's por si algún ser caritativo, hastiado de tanto engullir grasas trans, quiere intercambiárselo por una que otra moneda para no irse a dormir con el estómago vacío. Otros comen carne al desayuno, al almuerzo y a la once por 3 días, mientras que los demás con cuea desayunan el pedacito de carne que quedó del almuerzo de hace 3 días. Y vamos que se me quedan en el tintero un montón de personas más: estudiantes que son pasados a llevar, víctimas de violencia intrafamiliar que no les queda otra que rezarle a la virgencita de la Junji, las personas sin hogar, los niños explotados, homosexuales discriminados, madres, padres, ancianos y en fin, tantos otros. Una lágrima de consuelo para aquellos... y para los demás, qué disfruten de su Bicentenario dieciochero comercial.

Insuflactus punto cero

2010-09-05T18:44:00.000-07:00

Cur me vocas, Pollite, et rogas ut vales?

Durante la función alguien llama. Móvil en estado de silencio. Cae el telón. Los actores se retiran. Detrás de escena uno de ellos se dirige a ver la hora. Sorpresa suya al notar en pantalla dos llamadas perdidas de su otrora amorcito. Revisa nuevamente por si sus ojos le han jugado alguna jugarreta. No, todo está en orden. Ocurrió hace media hora, en plena función. El actor sale del vestuario y duda en devolver la llamada.

Un alto

2010-09-02T13:35:00.000-07:00

Vamos a hacer un alto en mi lectura argentinizada. Esto lo leí de alguien a quién me agrada mucho leer (más que la Isabel Allende):

uno debe ser el mismo en todos lados...

En lo que respecta a mi experiencia, esta afirmación resulta un tanto difícil de concretar. Para ser el mismo en todos lados tendría que suceder que todos los lados fuesen absolutamente iguales. En un recipiente frío el agua se comporta de igual manera que si la vierto en otro recipiente a la misma temperatura. Pero esta cambia su forma al vaciarla en un recipiente que tienda a evaporarla. Los estímulos externos influyen en nuestros comportamientos. Evidentemente, no serás el mismo frente a tus amigos que frente a la vieja que principia a quitarte el puesto en el Transantiago. O mejor aun, no se es el mismo con tu pareja que con tu papá. Es en gran medida el contexto y los estímulos que se reciben lo que determina nuestros comportamientos. Y pretender o tratar de ser el mismo en todos lados es una contradicción interna, es una constante lucha por reprimir lo que se es. Uno es en cuanto a la diversidad, a su propia diversidad ¡¡Qué aburrido sería el mundo con personas que actuaran de una misma manera en todos lados!!

De ningún modo ser uno a veces y otro otras es caer en una falsedad. Falso sería no ser lo que se es. Y eso en gran medida porque uno se constituye gracias al otro. Y es eso lo que nos convierte en seres sociales. Ahora bien, si hay personas que son falsas. Pero eso es otro asunto.

Pretender ser el mismo en todos lados en algo inconcebilble, a menos que existiera una sola persona en toda la existencia y cuya realidad se constituyera nada más que por un infinito fondo blanco.

Vuelvo a la lectura.

T, B & C.

2010-08-26T18:33:00.001-07:00

No lo odio, sino todo lo contrario. Son errores de inmadurez. Porque yo lo quise, y a veces él también me quiso. Sería una desfachatez guardar malos sentimientos. Y en verdad que no los guardo. Le estimo y le tengo cariño. [Años antes lo dicho hubiese sido inpensado. Pero bueno, no dejó de sorprenderme] Tal vez, su sonrisa de niño hizo cambiar mis pareceres y prejuicios.

Des-amores 2

2010-08-22T19:03:00.000-07:00

Será el destino mariposa el que trae consigo los amores tan dolorosos. No me imagino a aquel que no lo haya tenido, o que más pronto que tarde tendrá, un amor fatal. No hablaré por las mujeres porque hablo de la experiencia. De la experiencia de mi diferencia. Y en verdad es un círculo vicioso que te hace dudar de todo en la medida de lo posible. Como alguien le dijo a alguien en algún lugar de la Usach, que los homosexuales tenemos una perspectiva distinta de las cosas. Quizá una sensibilidad marcada, en cierto sentido, por la posición un tanto disminuída en esta sociedad de la igualdá. Son más las frustraciones que sufrimos que las satisfacciones nuestras. Y hablo de la vida en general. Muchas veces hay que agachar el moño o disimular las plumitas coloreadas que se te arrancan de vez en cuando. Y todo eso hace que vayas acumulando inseguridad y más inseguridad. Y claro, con toda tu experiencia bonita, esa de tener que enfrentar al mundo en que te desenvuelves, esa de siempre adoptar una postura defensiva, esa de las inseguridades, no es facil afrontar una vida sentimental. La soledad es más adecuada, porque las inseguridades abundan y por consiguiente las traiciones también. Se sufre menos cuando es de a uno. Cómo desenvolverse en un mundo que, en general, te mira con ojos de rabia. En fin, podría estar descargándome más y más. Pero todo deviene, en el amor fatal. Ya van dos, creo. O uno que, más pronto que tarde, se verá acompañado de otro de su calaña (hablo del amor no de la persona :P)

Allende-Rivera-Dostoievsky

2010-08-15T21:24:00.000-07:00

No es por seguir la crítica de la masa. Pero la verdad es que con los libros de Isabel Allende no hay caso. Ya me latea apenas leo 30 páginas. Lo mismo me pasa con Rivera Letelier ¡Puta el weón latero! Ahahahaha. Es mi perspectiva. Demás que a otras personas les pasa todo lo contrario. Otro que no me trago es Dostoievsky. Pero a ese no lo he intentado re-leer para ver si nos reconciliamos.

En verdad esto nunca lo hago. Pero como Pollito es especial y está en Perú haré la excepción. SIn embargo, nunca más pondré estas cosas acá.

2010-08-14T16:52:00.001-07:00

Amorcito laboral

Cuando lo conocí, en un local de Bellas Artes, empapadas sus plumas por la torrencial lluvia invernal, apenas asomaba su tiernucha sonrisita de púber adolescente. Unas Heiniken para pasar el frío se atrevió a pedir, sabiendo que no le pedirían el carnet. El chico rondaba los diecisiete. Tan frágil como un segundo. Bajo un toldo semitransparente, con la calle río panorámica y una estufa sacada de La Guerra de las Galaxias, nos pusimos a tomar para entrar en confianza. Que te pregunto, que me pregunta. Que cómo, que cuándo, que dónde. Que a qué edad, con quién y demás. Mientras tanto, pasaban las botellas a reemplazar las vacías que iban quedando en la mesa polar. Así estuvimos hasta completar las cuatro. Hasta decidir que una más nos haría parecer mariposas torpes bajo la lluvia con el tambalear coliza que provoca la borrachera. Pero él ya parecía la reina de las hadas, con su cara mariquilla lozana y el cuerpo escultural que ya quisieran las envidiosas del rollo asomando. Apenas tenía dieciséis años y ya hacía voltearse a cuanto obrero calentón que chiflaba la figura del muchacho.

No pasó mucho tiempo para que me enamorara del mozuelo. Mi corazoncito, después de tantos años petrificado, volvía a bombear la sangre multicolor de las flores en primavera. Allí me tenía, postrado a sus pies angelitos. Esperándolo cada día por horas a la salida de la torre monumental. Porque el chiquillo trabajaba para ganar sus pesos. Pese a su corta edad ya era explotado por la monarquía neoliberal que gusta aprovecharse de la inocencia juvenil. Y cuán difícil se hizo verlo así.

Que salgo a las once de la noche, que hago horas extra (gratis por lo demás), que tengo que terminar la pega en casa ¿Pero y tu día libre, amor? Ahí pos, descanso, duermo a poto suelto hasta como las dos y luego me pongo a atender asuntos del trabajo en el computador ¿Y ése día feriado que asoma en el calendario, mi niño? Es que la jefa me pidió capacitar a los nuevos ¡Pobres novatos, esclavos asalariados de la garra empresarial! ¿Es acaso tanta la ambición como para destruir una relación? Qué van a saber de amor esos capataces del poder. Qué van a entender el dolor que causa la ausencia del ser amado. Tal vez una crisis financiera mundial, quién sabe. A ellos lo único que les importa es llenarse los bolsillos de la puta plata que obtienen a costa de la explotación de la inocencia.

El muchacho apenas tiene diecisiete años y ya es esclavo sumiso de la triste vida laboral. Ya es parte de la resignada clase trabajadora explotada por la burguesía empresarial ¡Para qué hemos nacido como hombres si nos dan una muerte de animales! Mi pobre corazoncito sufre ahora por la ausencia de mi bien amado. Aquel de los ojos claros, la mirada tierna y los labios mansos. Aquel pollito tierno, bello y coqueto que revoloteaba libre por los campos llanos antes de conocer a la mano que le administra el trigo, alimento esencial.

Pese a todo, igual lo quiero. Y él, a veces, también me quiere. De vez en cuando hay un espacio para mí en la agitada agenda del chicuelo. De cuando en vez nos encontramos para pasar el rato juntos. Momentos fugaces, pero momentos al fin y al cabo.

Ahora mismo, al terminar este texto, el chiquillo debe estar montado en algún asiento, volando a su nueva ventana laboral. Aquellas que los patrones travisten de oportunidad para contentar por un rato al oprimido ¡Qué te quejai tanto, si te premian con una semana de trabajo en el extranjero, pe! En fin, qué le vamos a hacer. Al menos recuerda, amor, traerme un recuerdito de la tierra de los Tupac. Procura, también, llevar un lápiz pasta para dibujarte la raya del culo al bajar. Que más pronto que tarde la vamos a necesitar.

Jueves again

2010-08-10T22:18:00.001-07:00

El jueves se va mi amor. Ni puta idea cuándo vuelve. Si no regresa, en cierto sentido, me alivia el alma ¡Puto amor que deslizas la razón y desatas el dolor!

Niñerías (previa impresión)

2010-08-08T12:06:00.000-07:00

En verdad hay muchas cosas que me están colapsando y que tarde o temprano terminarán por hacer que mande todo a la puta mierda. Creo que no estoy para estar en el último escalafón en cuanto a importancia. Y, bueno, las situaciones se han ido acumulando y en verdad no estoy para más. Menos ahora que volveré a la universidad. En este momento exacto mi posición es "adiós, un gusto". Pero todo cambia luego.

Nunca he sabido si acaso alguna vez te has pasado por acá. Dudo que veas esto pero mejor si es así.

2010-08-05T09:13:00.000-07:00

(Borrador)

Una llamada tuya que anuncia/ La triste noticia que das/ Me dejas y te alejas/ No sé si volverás.

Qué triste vida mía/ La falta de piedad/ Destino mío extraño/ ¡Qué amarga soledad!

Al norte tu te marchas/ Conmigo ya no estás/ Así como llegaste/ Así también te vas.

Me muero yo de pena/ Me muero si no estás/ Me ahogo en la tristeza/ De no verte jamás.

Te espero, vida mía/ Te sufro yo al pensar/ Te quiero en mi lamento/ Te amo por amar.

La dolorosa espera/ No quiero ni pensar/ ¿Qué pasa si no vuelves?/ Me muero en mi pesar.

Diantres

2010-07-28T21:33:00.000-07:00

Tengo mucha rabia contenida. Aprieto los dientes. No sé si quiera seguir con esto. Más rabias que satisfacciones me da. Pero pobre. A veces siento que nací para la libertá. Lucho por soportar.

La situación

2010-07-21T20:58:00.000-07:00

Bueno, bueno, bueno. La verdad es que siento que lo mio con Pollito-sama no durará mucho. Tal vez me equivoque, Dios quiera que así sea, pero pensando racionalmente (o lo más que se pueda) creo que será así. A veces las cosas no resultan como uno pensaba y ya, no hay que insistir más. Me apego a la cita manriqueña y pienso que Todo tiempo pasado fue mejor. Lástima que es pasado y bueno, al menos da para escribir. Como sea, no ha pasado nada malo ni nada pero no sé. Tal vez prefiera no estar con alguien. Xoxo.

Cinco

2010-07-20T20:28:00.000-07:00

El que le sigue a Cuatro es cinco, obviA.
Ya, pasé Tics con un 6.1. Latín II el otro semestre a por ti, eh! Bonito. A Johan le avergüenza, o no sé qué onda, besar en la vía pública. Pero por quéeeeeeeeeeeeeee!!!!! Dios mío de mi vidaaaaaaaaaaaaaaaa! Si la webada es pública! O sea, para el público! Y yo soy público, y él es público, y nos somos públicos y todos somos públicos. Pero bueno, bueno, bueno, en fin. Con los Godots ensayo per las mañanEs. Igual lata levantarse cuando perfectamente puedes seguir durmiendo acostadito tapadito calientito-TITO!!!!! Tito, dónde estás!!!!!!! y Tite? T-I-T-E... ... ... Tito en mi corazón. Ya sé dónde venden el libro de la Jeftanovic que tanto me gusta y que quiero tener, lo descubrí! Ehehehe. Mañana a ver si voy. Bueno, bueno ya. Suficiente. Chao.

Cuatro

2010-07-03T20:44:00.000-07:00

Mis cuatro ocupaciones en este momento, sin orden de prioridad son: La universidad, Pollito, PRO y Godot. Son cuatro cachos que da gusto cargar. No me quejo, los adoro. El otro sábado, si es que no pasa nada anormal, cumpliré un mes con Pollito. Y es verdad, no me gusta proyectarme, por eso prefiero no hablar de esas cosas. Pero bueno, es así la cuestión y como no sé qué hacer para dicho momento recurrí a mi amigo Nicolás. Ahora ya tengo un poco más claro el asunto pero bueh, nunca se sabe lo que puede o no puede pasar. En fin, espero que dentro de una semana esté escribiendo novedades más buenas que malas. Hasta el momento todo ha marchado de maravillas... excepto un poco con Godot.

Horas de desesperación

2010-06-23T20:58:00.000-07:00

Procederé a relatar lo que estoy viviendo en estos momentos. Estoy en el trabajo de Pollito, American Assist. La hora de salida oficial es a las 21:00 hrs. Yo le propuse venir a buscarlo a las 22:00 hrs. A esa hora él bajó de la torre en donde trabaja y me dijo que lo acompañara arriba, que le faltaba un poco para terminar. Accedí a su petición y lo acompañé. Dieron las 23:00 hrs y aun tenía cosas que hacer. Entremedio algún comentario de que la empresa amonestaba a las personas que llegaban tarde a trabajar. Caraerrajismo puro, teninedo en consideración que los empleados tienen que hacer horas extras sin derecho a sueldo extra. Y si alegas, obvio, te echan. Pero bueno, como yo no soy nada alego aquí. Como la mayoría de los empresarios son unos sinverguenzas, cara dura y explotadores de mierda. Si quieren exigir respeto por la hora de llegada, mínimo que ellos respeten la hora de salida. Son ahora las 0:02 y escribo esto. Pollito propuso ir a dejarme en taxi a casa. Yo no sé que diré cuando llegue. Tal vez tenga para cerca de una hora. Estoy realmente desesperado y molesto. Además acá arriba hace un calor insoportable, afuera llueve. Llamé a casa para informar que llegaba en un rato y corté para que no siguieran preguntando webadas. No sé si molestarme con Johan, un simple empleado, ingenuo por lo demás, o con los magantes abusadores, explotadores, imbéciles, tarados, caras duras, que dirijen toda esta mierda. Mañana tengo clases a las 8:00 am y para eso debo levantarme a las 06:00 am. Debo, además, cargar mi Mp4 para grabar las clases de mañana (Lit. chilena y Lit. latinoamericana, así luego las estudio en casa). Esto me desespera y me hace sentir rabia. ¡Cuanto duelen mis muelas de tanto apretar! En fin. American Assist y la puta que los reparió. Así debe pasar en la mayoría de las empresas transnacionales. En verdad yo no podría trabajar en cosas así. Me echarían por ir a decirle unas cuantas verdades al jefe. Por eso, prometo, solemnemente, que nunca me dejaré pasar a llevar por situaciones que considero injustas. Si yo trabajara aquí hace rato hubies mandado a la chucha a la empresa y la hubiese denunciado a la inspección del trabajo o algo similar. Pero qué puedes hacer contra gente tan poderosa? No mucho, por eso me repugna la gente poderosa que se cree tanto y qu en verdad son unos imbéciles. Algo similar ocurre con los tarados de Yingo y las demás webadas, que se creen demasiado por salir en la Tv y son un montón de idiotas que Agggghh. Pero bueno ya... Pollito, termina ya!

Sweet Sixteen

2010-06-16T13:27:00.000-07:00

Bueno, bueno, bueno. Para los que no saben. Bastante tiempo ha (5 días aprox. No soy bueno para esto de las fechas) que enajenado voluntariamente a un muchacho estoy. Su nombre? Pollito. Su hábitat? La granja, obvio. Yo prefiero creerle más a Kant en cuanto a los individuos y la Ilustración. Bueno, bueno, bueno, supongo que comprendieron. Si no, vayan a llorar un poco a la Iglesia, tal vez los despeje un poco. Vale, he dicho. Ah! se me olvidaba, en este caso, la esclavitud es mutua, afortunadamente.

Papelucho es gay

2010-06-03T19:14:00.000-07:00

Así queda demostrado en el siguiente extracto de Papelucho (a secas):

"Cifuentes me dijo que su hermana Rosa quería pololear conmigo, pero yo le contesté que a mi no me gustan las mujeres..." (pág 73, Ed. Universitaria)

"Javier ya no se mete conmigo, porque dice que noy su tipo y no le gusto." (pág 74, Ed, Universitaria)

Tan chiquito y tan colita, quién iba a pensarlo. Qué choriflai.

Entrada número 96

2010-05-22T21:30:00.000-07:00

Este día tan nublado, tan lluvioso, tan movido, tan caminado, tan bebado, tan nueva-gente, tan qué frío, tan cigarros, tan alcohol once again, tan interamericano, tan El Mismo que no es el mismo, tan Bellas Artes, tan gay, tan Santa Lucía-Huelén, tan Agustinas, tan Mac-Iver, tan Monjitas, tan perrito con impermeable-bolsa de basura, tan boricua en la mesa del frente, tan ir y venir del baño, tan Credit Card, tan inusual, tan Coll Centa, tan lo ignoto, tan metro, tan Miranda!, tan caminar bajo la lluvia, tan tres Heiniken o como diablos se escriba, tan Pall Mall mentolados, tan Pollito, tan bufanda burdeo, tan progresista, tan La Florida, tan San Bernardo, tan metropolitano, tan Pedro García, tan Luis Jara, tan Alexi-Álvaro-Juan Pablo, tan niña desconocida, tan informativo de las firmas, tan macramé, tan bajo en 15 minutos, tan y en fin. Hace tiempo que no escribía y creo que era necesario una actualización. Todo lo anterior corresponde a hoy, sábado 22 de abril de 2010.

El sábado anterior

2010-04-27T18:37:00.000-07:00

El sábado anterior me impactó-emocionó que unos niños pequeños de condición social mucho peor que la mía (hubieron de tener entre 4 y 7 años) me dijesen que le dijera a ése señor (Marco Enríquez-Ominami) que si acaso les podía regalar una bicicleta y una muñeca para su hermana más pequeña. No atiné a otra cosa más que a mentirles y decirles: sí, sí, yo le digo que te regale eso (T.T) Finalmente, se fueron más contentos, tal vez abrigando la esperanza de que algún día un señor con plata les regalará plata.